EL SHAMPOO

que asqueroso el shampoo nuevo, es espeso, tiene olor a vinagre y es de color negro.
la etiqueta del envase recita: " Shampoo color carbón mineral".
ni siquiera huele a leña, más huele a vinagre. que asqueroso es el shampoo nuevo, y es tan espeso,
cuando apreté el envase para que saliera un poco se asomó una gota gigante que todavía no se
desprendía de la botellita y cuando dejé de apretar se devolvió hacia dentro.
¿quién en esta casa querrá oler a vinagre? ya no hay tiempo para acusaciones, el shampoo está en
la tina y solo yo quedo en casa. esperad un momento (voy y huelo el shampoo), efectivamente
huele a vinagre. yo también huelo a vinagre. debo hacer algo. debo hacer algo. debo botar ese envase
cochino. esperad un momento(voy al baño, agarro el shampoo y lo hecho en una bolsita).
en lo que tomás va saliendo de la casa, llegan sus padres que habían salido a pagar unas cuentas.

-hola padres queridos-dice tomás, con cierta dulzura extraña-tan rápido llegaron.
-andan todos patos despúes de tanta juerga-de pronto la madre nota una bolsita en la espalda
del chico-¿que llevais ahí?
tomás empezó de pronto a sentir un frío molesto es su sien, éste bajó rapidamente por
su espalda(no demasiado) y llenó de recuerdos escabrosos su mente. recordó por ejemplo el día
en que el profesor lo llamó al frente de la clase y lo hizo leer un capitulo entero
de "mac, el microbio reconocido" justo el día qué aprendió a pronunciar bien la erre.
-pobre de mí- pensaba él, mientras cursaba los tres pasos que separaban su pupitre del
pizarrón.-pobre de mí-seguía él.-pobre de él-pensaba el maestro.-pero si no sufre ahora será
peor después-. bueno, todo terminó cuando llevaba dies erres pronunciadas "edes",
cinco gotas asomadas es su pantalón, diez zancadas hacia el patio, una embestida contra
el inspector y una zurra del mismo.
-nada, es un regalo para la tía-el frío se hizo húmedo.
-¿esta de santo o algo?-empezó su padre-en ese caso yo lo sabría, esa siempre tan ventilada con sus días.
(la humedad se hizo líquido)
-déjalo.-agregó la mamá-debió haber estudiado toda la mañana y ahora quiere salir.¿tomó desayuno?
-eemmmm si, si tomé, y lavé y sequé y guardé mi loza.
tomás dió tres(quizá cuatro) pasos de espalda, luego dio media vuelta y caminó lentamente,
ahora con la bolsita aferrada con ambas manos a su pecho. luego se echó a correr.
-tan buena mamá- pensaba mientras daba zancadas. Para logra un limpio recuerdo de su madre cerró
los ojos sólo uno dos tres segundos cuando de pronto sintió que chocaba contra un poste de mil
toneladas, el shampoo en su bolsita voló diez metros y él yacía ya inconciente en medio del paso
de cebra de la esquina, con otro casi inconciente(no demasiado) junto a él.
y és común entre los escritores narrar algúna visión nebulosa, casi enigmática
u horrorosa cuando un personaje cae inconciente en medio de un paso de cebra, mas nada de esto le sucedió a tomás.
Pasadas un par de horas, el jovencillo sintióse mejor, empezaba(aún con sus ojos cerrados) a moverse un poco,
tocó una tela suave, palpó una almohada y un colchón, luego usó su nariz y olío la fragancia que malévolamente
lo había llevado a ese lugar, olió.....vinagre. Pensando que ya nada podía ser peor abrió sus ojos y hoo!!
grandiosa majestad de las circunstancias inesperadas!!,santísima orden de los destinos funestos!!,
cálculos infernales que guían el existir!!, sobre el velador que había junto a él, reposaba una fotografía
apoyada en una lamparita amarilla. Tomás sintió que sus ojos se hicieron pequeños y la sangre le llenaba
el cerebelo, no habría sido nada ver esa foto sin saberse en una habitación extraña, en una habitacion que
se daba por hecho era de esa persona, en la habitación del inspector.

EL LONGA

En chile, mas bien en chillán, es frecuente oír en clubes, filas de banco o buses, gente hablando sobre el longa.Nadie sabe
donde está, si acaso murió o vive oculto por ahí.Se dice que el longa nació suelto, que cuando estornuda se le cáe la nariz y
que con un apretón la vuelve a su lugar, que cuando su mamá lo alzaba se le salían los brazitos y ni lloraba. Que por ser tan
suelto, sus padres decidieron dejarlo en el orfanato y de ahí nunca se lo llevaron. Una vez, cuentan, se sentó sobre un alfiler
y cuando se le llenaron los ojosde lágrimas, estos cayeron de su cavidad y rodaron, y luego, de un apretón se los pusieron.
En el orfanato le decían "El Molío", luego "El Longaniza" y años más tarde quedó como "el longa".
los padres del longa le habían puesto tres nombres, el tercero en honor a su bisabuelo nicolás, se llamaba,
de corrido : Luis Orlando Nicolás Garrido Aedo.
Cuando luchito tenía treinta años lo adoptaron unos, según él, "buenos tíos".....eran científicos austriacos encubiertos,
estaban convencidos de que podrían encontrar en El Longa la respuesta a la partícula de dios y un sinfín de teoremas
indescifrables, más no lo usaron directamente a él si no que lo clonaron cerca del cajón del maipo, luego lo dejaron
en la ruta cinco sur cerca de Talca, caminó y caminó sin lograr que nadie lo lléve a su chillán, levantaba el brazo
para "hacer dedo" y éste se le caía.
úna tarde, producto del calor del verano, el Longa se derritió en medio de la ruta, parte de él la arrastraron los camiones,
otra parte el viento otra parte animales y así se desparramó por todo el sur de chile.
En chile, mas bien en chillán, es frecuente ver en supermercados, carnicerías o patios privados, gente persinandose frente
a las tiras de longaniza.

Historia del Shampoo

Capitulo 1

Que asqueroso el shampoo nuevo, es espeso, tiene olor a vinagre y es de color negro.
La etiqueta del envase recita: " Shampoo color carbón mineral". Ni siquiera huele a leña, más huele a vinagre. Que asqueroso es el shampoo nuevo, y es tan espeso, cuando apreté el envase para que saliera un poco se asomó una gota gigante que todavía no se
Desprendía de la botellita y cuando dejé de apretar se devolvió hacia dentro.
¿Quién en esta casa querrá oler a vinagre? ya no hay tiempo para acusaciones, el shampoo está en la tina y solo yo quedo en casa. Esperad un momento (voy y huelo el shampoo), efectivamente huele a vinagre. Yo también huelo a vinagre. Debo hacer algo. Debo hacer algo. Debo botar ese envase cochino. Esperad un momento (voy al baño, agarro el shampoo y lo hecho en una bolsita).en lo que Tomás va saliendo de la casa, llegan sus padres que habían salido a pagar unas cuentas.

-hola padres queridos-dice Tomás, con cierta dulzura extraña-tan rápido llegaron.
-andan todos patos después de tanta juerga-de pronto la madre nota una bolsita en la espalda del chico-¿que lleváis ahí?
Tomás empezó de pronto a sentir un frío molesto es su sien, éste bajó rápidamente por
su espalda(no demasiado) y llenó de recuerdos escabrosos su mente. Recordó por ejemplo el día en que el profesor lo llamó al frente de la clase y lo hizo leer un capitulo entero de "mac, el microbio reconocido" justo el día qué aprendió a pronunciar bien la erre. -pobre de mí- pensaba él, mientras cursaba los tres pasos que separaban su pupitre del pizarrón.-pobre de mí-seguía él.-pobre de él-pensaba el maestro.-pero si no sufre ahora será peor después-. Bueno, todo terminó cuando llevaba diez erres pronunciadas "edes", cinco gotas asomadas es su pantalón, diez zancadas hacia el patio, una embestida contra el inspector y una zurra del mismo.
-nada, es un regalo para la tía-el frío se hizo húmedo.
-¿esta de santo o algo?-empezó su padre-en ese caso yo lo sabría, esa siempre tan ventilada con sus días.
(la humedad se hizo líquido)
-déjalo.-agregó la mamá-debió haber estudiado toda la mañana y ahora quiere salir.¿tomó desayuno?
-eemmmm si, si tomé, y lavé y sequé y guardé mi loza.
Tomás dio tres (quizá cuatro) pasos de espalda, luego dio media vuelta y caminó lentamente, ahora con la bolsita aferrada con ambas manos a su pecho. de pronto se echó a correr.-tan buena mamá- pensaba mientras daba zancadas, para logra un limpio recuerdo de su madre cerró los ojos sólo uno dos tres segundos cuando de pronto sintió que chocaba contra un poste de mil toneladas, el shampoo en su bolsita voló diez metros y él yacía ya inconciente en medio del paso de cebra de la esquina, con otro casi inconciente(no demasiado) junto a él.

"nada ke decir"

eso es mi condena.
ahora ya nada más

cosa 2

te sientes como la mierda, y un gesto vago y lejano te hace sonreír, te preguntas por qué y no sabes que decirte.siempre preguntandote que es dios o el alma, y no sabes que decir, sin embargo citas la biblia y te sientes satisfecho.y algo parecido(siempre)(como siempre), el amor, es decir roma al reves y te callas.bueno, yo no sé, y si lo he sentido fue a medias. pero ni lo veo a medias lleno ni a medias vacío, sólo no lo veo.y si lo he sentido, fue antes de acostarme o en la micro de vuelta a casa.y si lo he sentido, sólo lo sentí y siento no haberlo sentido bien, en la cabeza, pero ahí quizá no funciona la cosa.y si lo has sentido quisiera saberlo porque ya estoy chato. quiero saber si hay mas mentiras solo esoy quiero saberlo, aqui, pero no ahora. y si, dejemosle a él la poesía,y como puede fallar el? acaso dando demasiado dias, y yo que quiero amarte no podria hacerlosin parecer falso, porque ya no se ama poeticamente, acaso tan carnosamente, pero si, me gusta fisicamente, pero yo hablo de preludios.



y liricamente?



pero si no saberte significa solo dejar de pensar en ti con un sufrimiento inmanente ni lo prefiero.



solo me gustó eso.



la poesía para dios.



nos queda la carne.



como si fuera un wn con las cosas claras

PRELUDIO

llegué coorriendo al paradero de los micros pero no se veían venir, no importa, el metro está aqui junto. pasé entre las barreras que quedaron de la protesta que hubo en la mañana. ¿usted a donde va?. ya tengo susto, creo que no lo demuestro. a estudiar(¿por qué me detiene a mi?¿duda de mí?¿porque pasé mirándolos con desprecio de micrero?).¿donde va a estudiar?. siempre con esa serenidad de paco. ahí a compañía, a la facultad de artes. entré al metro en la hora "peak". se abren las puertas. te está mirando, no la mires que se va a asustar, mirala sólo lo suficiente, hasta que te mire los ojos, luego solo un poco mas porque despues se asustan. cuando me cuelgo la mochila en el hombro derecho el brazo se mueve menos y es normal pero se ve bien, de todas formas ya sé que si me cuelgo la mochila bien, en la espalda, también se muevo más el brazo izquierdo y se vé mal, creo a veces. ¿se estresaran todos por no saber los brazos?, y veo tanta gente gente en el centro(también miro hacia allá) tanta gente que mueve sus brazos y parece que ni les importara, pero me fijé de que cuando ando con vos no me preocupo. ya la miraste, no tienes para que volver a hacerlo, pero hay personas que se ven sólo una vez, así que no es de osadía ni de porfía, tal vez una mas, total no te acordaras en la mañana. casi la asusto pero por lo menos siguió ahí sentada. luego el cliché:"todo conspiró para que saliera bien". si, bueno, yo quería otra cosa peroa casi sé que me cuentas puras verdades a medias. me senté y pensé otra vez en vos, y ahora no sé si te extrañé de verdad o solo quería a alguien ahí, porque suele pasar pasar que a veces uno se va a tobar con los cabros y después vuelve llorando en la noche a la falda de la abuela para que lo perdone. por lo menos se arrepienten los cabritos, algunos. estos dos tienen harto músculo pero éste tiene mas que el otro, pero tiene mucho mondongo, demasiado para su espalda ancha. dale el asiento al señor. gracias. otro paco más en el metro, anda de civil, pero de todas formas se las dá de moralista frente al viejo y el niño(y todos), pero el niño era un cochino asi que igual lo apoyo.¿y él es profesor de qué?. el nuestro concertista de piano(bah´). ¿y usted que opina maestro?(¿pa que me metís en tus conversaciones boh´?). eeeemmm si, si, buen programa. no pero del sketch de jesucrito. no, no lo he visto, mmm parece que si(loco, tus ojos saltones me dan miedo mira poara otro lado porfa).JAJAJAJA, se ríe el otro en su escritorio. fue un gusto conocerlo maestro, que le vaya bien. gracias, igual, chao(ándate).vos, vos, vos, vos, ¿te acordarás tanto de mí?¿como le habrá ido en esa custion que tenia que hacer?(también miro para allá). vos allá, mostrandote a ellos, actuando para ellos. y buéh, yo quería otra cosa, pero es mejor(y eso que los que escriben para abajo son pesimistas). ¿besito en la frente?.(besito en la frente). yo ya quería. y qué, al final ser intérprete es como ser impotente y trabajar en un harén, y de pronto una insatisfacción, escuchando tantas historias, viendo tantas historias. y noooo! , no!,no!, no se vale así, pero es mejor(y se supone que soy pesimista). tampoco le pegaría un combo en lo ziko´ a mi mujer por andar perreando toda la noche, porque soy músico, el táta si que lo hacía, porque tenía los cojones, además que se emborrachaba, yo quizá me vaya al piano, a mí no me gusta andar dando combos aunque igual hago ejercicio y tiro combos al aire y esas cosas que hacen los solteros casi enamorados. quieres, quieres, pero no, no lo hagas, no la invites, ya te dijo que iba a la iglesia todo el fin de semana y no sonaba a verdad a medias, no la invites, no lo arruines, ya sabes que está ocupada(dejé el celular a un lado), Macbeth, si, ella querría ir, pero la estresarás, ya te dijo que estaba ocupada y no sonaba a verdad a medias, además que te gastaron la plata del celular recién y ya estás enojado.

Marisol

Escribí muchas cosas en la segunda era de los tiempos de Marisol (la chiquilla que le gustan las mariposas y que es un sol), de la primera era solo quedan algunos objetos y/o/u recuerdos entrecortados pero en la segunda.....


ACROSTICO Nº 2:

Lo siento pero me has llenado
Alguna vez estuve vacío, quizá siempre
Un día a tu lado me basta para olvidarlo
Ratos sugestivos e historias
Angustia y regocijo….delicada música

El CAZADOR

"El tenía una casa pobre, lo suficiente para compensar el lugar extraordinario donde vivía, tenia una ropa vieja y sucia, lo justo para compensar su capacidad con el arco y la flecha.. Cuantas cosas mas se dicen por ahí de el, llenaría enciclopedias y aun así no terminaría jamás. El cazador ya se ha hecho fama por sus tierras y mas allá, el es mi hermano y no podría decir que lo admiro, hoy a traído a casa patos, conejos y especies que desconozco y aun así sigo con mi postura, para muchos traicionera, pero no deberían juzgarme antes de leer esta honesta acusación. Ha venido estos últimos días un pintor chileno a plasmar las pericias de mi hermano y sus loas constantes ya no me dejan respirar, no puedo resistir más a esta mentira ya añeja. Desde pequeño he sido testigo muchas veces de la forma en que "el gran cazador" pescaba sus trofeos, a el le enseño mi padre, también famoso por su singular talento, pero el ha muerto ya hace años, ciertamente mis generaciones pasadas han sido reconocidas por la fama de cazadores, pero otra cosa también nos une, el conocer a este misterioso mosquito al que llamamos Gus, este insecto tuvo su momento de gloria cientos de años atrás cuando causo una terrible epidemia y muertes silenciosas y repentinas a los animales, dejándolos casi intactos, con un grandioso plan comunitario se logro eliminar todo rastro(por lo menos eso pensaron) de nuestro ahora Gus, pero parece que el deshonesto plan de mi tátara tátara..etc. abuelo fue mucho mejor, espero con algunos ejemplares del bicho por algunos años hasta que la memoria olvido la epidemia, lograron en secreto conocer a Gus y hasta amaestrarlo. Llegado el momento en que un mortífero animal rodeaba los bosques del pueblo, armó mi anteces or un PLAN y salió junto a varios pueblerinos en busca de la bestia, su plan era simple: quedar solo, soltar un Gus para que haga lo suyo, devolverlo, enterrar una flecha en el animal muerto y salir triunfante con el animal en sus manos. Desde aquel momento fue fácil para todos y no entiendo como han querido seguir sustentando esta vergonzosa mentira por tantos años y este es el momento en el que." Tocaba la puerta el Demetrio el pintor y Gabriel dejo su pluma a un lado para atenderlo, lo hizo pasar y sentarse junto al fuego, el pintor miro su lienzo y luego las aves sobre la mesa. -hermosas criaturas, pero lo es mas el noble talento de vuestro hermano-dijo el pintor-. -vos ni te imagináis la triste verdad ni la disfrazada habilidad de mi hermano-dijo Gabriel, parecía ya convencido de sus actos -¿a que te referís Gabriel?-dijo Demetrio -ya veréis estimado- Y en unos momentos el pintor ya sabía la verdad -con esta carta daré luz a estas vidas sombrías-dijo Gabriel tomando el papel y moviéndolo en el aire. -creo que es lamentable-dijo Demetrio mirando el fuego-pero estimo mas lamentable tu cruel empresa, imagina una historia destruida, piensa en los niños sin héroes, en tu familia desgarrada, tal vez no te has dado cuenta, pero es mas mortal tu carta que la mentira de tu familia, quizá a este pueblo le faltaban héroes, pero una leyenda destruida terminaría con la fe en este pueblo, escúchame y luego haz lo que quieras- Gabriel dio vueltas por la habitación y repentinamente se le vino a la cabeza el concepto "mentira necesaria" que tanto le decía su padre -tal vez esto no sea necesario...jamás-dijo Gabriel y caminando lentamente lanzó su escrito al fuego. Ambos vieron el papel haciéndose cenizas, tal como lo hubieran hecho los sueños del mundo. Fin

acróstico 1

Lo más intrigante es que
Antes, ho!, vivía lentamente
Unicamente para mí
Rastreando eso que alguna vez oí por ahí:
Amor.

Escena 1

(en esta escena entra diego en la cocina, ahí se encuantra mamá, cortando unas longanizas)

Diego: mamá, sabe?
mamá: que pasó?
Diego: mañana va a haber una vigilia allá en el movistar arena, sabe....me invito laura
Mamá: (cerrando un poco los ojos en ademán de "a este algo le pasa"), aaaaa, por lo de la semana santa?
Diego: si ps, eso (estallando en risas), hahhajahajahajah mire las cosas..
Mamá: ( mirando de reojo)ya pero si tu no le das mucha importancia a esas cosas
Diego: ¿pero no le doy importancia a eso o a ella? uuuuuuuuuuuuu
Mamá: ya entonse ahí ve tú
Diego: hahjahsjahsjahsjahjs entonces voy igual(pasa un momento en que solo ríe). -va a haber como una reunión de congregaciones hajsahjsjshajs
Mamá: bueno talvéz eso le falta a la familia, acercarse a dios, quizá te haga bien ir allá.
Diego: u y voy a tener que conocer tanta gente(mirando como hacia un horizonte)..y todas esas cosas que me estresan.
Mamá: anda para que se te pa`que se te pegue el espíritu santo
Diego: entonses voy nomas hahhhahah

DE PELOS

Hace un momento pasé la mano por mi pelo y noté como uno de ellos, como simpre sucio y solitario, salió casi disparado en dirección a la pared y se quedó ahí, casi esperando algo, esperando que lo soplen, ¿y qué otro distino a de dárseles?, no se les puede hacer nada a esas cosas que son los pelos, bueno, cosas si se les pueden hacer pero las normales como sacarles la grasa(lo siento, pero eso parece) que los une a la cabeza, romperlos, jugar a cortar pelos (pelo contra pelo), soplarlos o simplemente tomarlos y dejarlos a la mercéd de algo mas (como siempre haciéndose cargo algo y/o alguien más). Siguiendo el curso que ya no sé donde perdí, miré el pelo y de pronto (habrán pasado unos diez segundos) se entregó al suicidio y calló inconciente al suelo(sigue ahí). Me pregunte si es que acaso la pared se encontraba electrificada por que ésta no és de esas paredes que absorben cosas como las(la) de la película de los magos, así que que me saqué, mas bien retiré otro pelo de mi cabeza y lo puse contra la pared, en el mismo lugar donde se había arrimado el muerto, pero éste se cayó itso facto.
No me quedaba otra solución asi que froté mi cabeza contra la pared para ver si adquiría poderes y puse otro pelo contra la pared pero aún así nada paso. Me invadió nuevamente la sensación del fracaso que se busca sin preguntar pero aún así puedo decir que sé algo que antes de esto no sabía: 1-las paredes de mi casa no se electrifican (o fácilmente). 2(y esto se venía de antaño)-seré calvo y /o semicalvo

slooooooow

ahora que el computador es tan lento me doy cuenta de que una página no es la que buscaba antes de que carge..asi que apreto rapidito la equis roja-detener-(Esc)

El Cristian

Cristian, de pantalones a la moda, camisa y bigotes minuciosamente cortados. Miraba las bicicletas y manoseaba sus terminaciones, tomó el papelito del precio y se quedó fíjo ahí unos diez segundos.

...Aquella noche volvió a ser navidad, Cristian entró a la casa con una botellita en su mano izquierda y un cigarrito en la otra, se apoyó un momento en la pared y se largó a llorar, quizá esto fué lo único que recordaba al hombre que alguna vez fué, y no es que haya sido bondadoso, sino que gastaba menos tiempo en "la bebida". Ricardito bajó las escaleras y al ver esta situación comprendió que nuevamente habría sólo pesebre, pero aun así se arrimó junto a su padre, los niños no entienden el orgullo...y no deberían, por esto mismo fue mas sorpresa que miedo el que su papá lo haya tirado bruscamente al suelo. Ricardito no lloraba, sólo era una respuesta inquieta a su desdicha, imaginó a su padre bailando y rápidamente volcó en risas...ya no puede contar nada, pero aún no lo nota.

Cristian reposaba en el sofá, encendió otro cigarro(el cuarto en casa), aspiró, lo dejó en el cenicero, botó el humo y cerró los ojos, por un momento pensó en el pasado pero le distrajo el mal sabor, le pareció mas bien un repudio a lo antaño, comprendió que el recuerdo no sabía mal, sino que ahora era un hombre enfermo, que nunca aceptó la pérdida y que su vicio no era mas que el tiempo que le faltó olvidarse de ella. El recuerdo no sabía a ella, sabía a su propio miedo, era orgullo.

Llegada la luna reposó en su cama, las dos plazas le atrajo nuevamente a quien sonreía desde el velador, atosigado de impresiónes trató de sumirse al sueño, ricardito ya se acostaba solo.

Temprano el niño despertó al frescor de un gran parque, alzó la vista y notó a su padre colocar una flor sobre una piedra tallada, no se inquietó con esto, mas interés le causaba el que aquellos árboles fueran tan altos. <>, le tomó la mano. <<¿te acuerdas de la foto de mi velador?>>

(CAROLINA IGNACIA)

yo no soy ella......pero casi. Limpia su frente(todos estamos sucios), mira alrededor...y nada.Sobra pensar...¿hasta cuando?. sobra mirar...¿sobra?.Mira alrededor, todo sucedió...Mira alrededor, me mira, trata de pensar algo, trata de creer algo, ¿que somos?, se pregunta silenciosa..."sigo de pié",una mujer desea hablar con el mar y decirle al oído "¿por qué?", el mar le responderá, si, pero siempre en silencio, y conforme, ella partirá a otros lugares(¿hay para ella?)
yo no soy ella...pero casi. En un impulso inconciente acomódo mis lentes, lo tengo en el bolsillo...ya no somos seres cuerdos.-¿y quién tiene problemas?.."no, usted no"..."usted no existe"..-¿y usted?..."no, usted también es puro dinero"...-¿y ella?.."ella mira alrededor..y nada"-parece que ella si-...ella pasa su brazo por su frente....las banalidades son extrañas...esperar no sobra...ella espera, está sentada entre casas...pedazos de casas. Ella mira alrededor...espera....se detiene...pero ya no queda nada.
yo no soy ella....no, yo no soy ella...quizá hasta cuando. ¿cuán preparados estamos para la vida?...solo nos preparan para inventárnosla...¿quién es mejor entonces?...nadie.yo no soy ella, ni casi, ni un poquito....no tengo nada de ella...pero quizá en otra vida, quizá mas adelante. No tengo nada parecido. ¿Cuál es mi punto?..sólo puedo observar..¿sobra mirar?...para mi está bien, me servirá, esta bien, -¿pero ella?...?y aquel niño?...¿que buscas?, ¿que miras tanto?....mirar sobra, pero para mí está bien.
yo no soy ella y punto...ella se levanta y camina hacia su casa, hace dos días habló poco...hablar no sobra...hoy también habló poco(o el día es demasiado largo), la veo caminar, no consiguió nada sentada allí...ella miró alrededor(¿cuando no?),sobra mirar....¿cambiamos?...en el fondo todos deseamos sentir, todos deseamos tocar...¿y el hombre en bicicleta?, sólo un hombre......deseamos, deseamos....¿cambiamos?....algunos se creen débiles, algunos se creen frágiles, algunos ya se cansan de creerse cosas....en el fondo todos estamos ligados a algo....aunque sea poco, aunque sea sólo nuestra vida, vida humana.....deseamos...todos deseamos,todos ligados a algo, amor, miedo, nescecidad, morbo, o a nuestra propia vida, todos ligados...pero, ¿cuanto es nescesario?
yo no soy ella.....cambiamos?....nunca cambiamos...todo sigue igual...en última(o en primera) instancia...todos iguales(yo no soy ella)...y moriremos iguales....siempre(como siempre).

241

En fin, uno nunca sabe lo que le trae aqui, o quizá no se prefiere saber, como ese hombre que dibujaba universos y unicornios en chillán que pensaba que yo era un ambulante más, viviendo del sueldo de las calles y que después me vió yendome con el tío, siempre hay una nescecidad inconciente, como cuando se sube una mina a la micro y se sienta al lado de uno, o cuando alguien ofrece pastel de chocolate, pero, que me trajo aqui?, aburrido de huir de esas satisfacciones como juntarse con alguien o tocar un poco de jazz decidí hacer algo que no haré, y si llego a hacerlo creo que ya me habré olvidado de esto,a unque siempre me olvido, al fin y al cabo son cosas que humanamente gustan.
Después de estresarme lo suficiente y de reírme de cada cosa banal(todo se ha transformado en eso) que sucede me decídi salir de aquí, aunque se que es una especie de compasión con migo mismo porque llenaré ese espacio con más banalidades. Derepente miro todo como enfermo pero tengo que devolverme para borrar la letra que no puse con mayúscula, y déjo esa metafísica compulsiva para centrarme en mas banalidades. Aunque aún no defino bien donde terminan las banalidades y empieza lo divinamente exitante(lo normalmente disfrutable y común), aún no defino bien que significado puede tener el acumular mugre en la esquina de la pieza, o el sacarme el pelo por simple compulsión o de que me atraiga tanto ciertos nombres en el facebó y a otros le dé la profanada condición de banales.
Tambien está eso de que se repita tanto el 241, primero fue en algo común y corriente: la micro que tomaba todos los días para ir al liceo era la 241 y lo único interesante ke hallé ahí fue esa morena con la que tantas veces cruzamos miradas y que voyeristamente supe que se llamaba yenny, pero cuando transmutaron los numeros de las micros con las del transantiago no la volví a ver mas, ni a ella ni a la pelirroja que bailaba sola en las hecatombes del liceo, de ese entonses creo que la he visto solamente una vez más.. pero lo realmente perturbado es que me haya empezado a fijar sobremanera por ese número a tal punto de verlo casi cinco o mas veces al día, en ocasiones ha sido todo un deja vú como cuando se apareció en el cerro santa lucía, el 241 estaba impreso en un poste que estaba justo detras de donde nos pusimos a descansar, cuando lo ví fue "¡a la mierda!!", le quise sacar fotos pero mi hermano no me dejó por temor a los demonios que esto podría atraer( hooo justo estan tocando bohemian Rhapsody),...
Escuchando a estos queen me vuelven las ganas de componer canciones, igual que sucede con los coldplay,con los moby o incluso con los t22.
Ese esfuerzo previo es el que me hace estresarme, o que de improviso los simbolos del teclado se permuten y se me confundan, o el retroceder a cambiar la minuscula por mayuscula o cuando se sobreactivan los sentidos por la noche o cuando sé que hay algo en la pieza y prefiero seguir durmiendo.

ojalá las banalidades sigan su camino hasta el punto en que permuten por otras cosas, ojalá tambien que las obsesiones dejen de serlo y den paso al postre.
ojalá no aparezca algo tan morbosamente grotesco que me haga vacilar con esas personas que me produzen atraccion y repulsión en lel facebó

MUSA 1

Esencia, complacencia, paciencia y decadencia
Caída profunda, funda fundadora de deseos
Tus manos envueltas de misterio, martirio, martillos de lirios
¿De lirios? Y de cuanta flor exista, jamás racista ni pesimista
La que en mi mente jugo con el artista
Sumido en la lista
¿Y yo que era? Pareciera que hasta entonces nada
Y cuando ella parada en el pasillo nunca desolada me mira
Me invita a desearla y por siempre recordarla
Pareciera que no fuera ella, sino su esencia bella
Bella en ese momento sin saber, sin haber sinsabores ni lamentos
¿y ahora?, a esta hora, ¿Quién no añora pensar en su novia , amante o señora?
Quien mas que el que acostado casi de lado
Escribe con manos frías y pies pelados
¿Coincidencia o simple complacencia?
Parece que te fascina el destino…mimo irrespetuoso
Carolina, cierra tus cortinas para no entrar con estas hojas cochinas
Quema mis letras en la cocina si es necesario
Y pon algo de diario para que inflame mas el triste escenario
Pero siempre habrá esencia tuya en mi
Aunque trate de engañarme con el mas fuerte ají….
…..ahí tu esencia quedará y labrara mis afanes creativos, subjetivos…
…enfermos y obsesivos

Musa 2

Dimos una media hora a una suerte de schubertiada, melodías y notas van y vienen,

tenía esa sensación caótica sobre la piel que no se detiene hasta que solo uno lo desee, o hasta que alguien lo detenga. Tocaba algo inspirado pero no puedo dejar de ser subjetivo, quiero explicitud, quien osara escuchar las cosas mas comunes que deben sin duda ser compartidas?,¿porque, sin embargo recurrir a formas poéticas, a juegos indeterminados o a miradas lejanas? si damos un paseo sin decir una palabra, hacia lugares más bajos, si nos detenemos por un momento con todos los factores ordenados menos las reacciones eléctricas de nuestro poco desarrollado cerebro, si volvemos por el mismo camino y te prometo algo, ¿no pensaras todo el día en eso? ¿Pensaras siquiera en buscar una respuesta que no existe? ¿Crees acaso que puedo ser algo mas de lo que ves?, no busques (por favor!!!) mas allá de lo que puedes ver, mírame bien!!, trata de una vez por todas explorarme y comprenderme, acaso no soy claro con lo que escribo, acaso debo explicitar tu nombre?, si llegas a leerlo alguna vez, por favor entiende que ya no pienso en nada mas.

Complácete con saber que casi no pienso en otra cosa en este momento, creo que estoy mas allá de lo que pretendo, si me hablas no me concentro, solo escucho tu voz y en cierta forma quizá me tranco, pero esto si lo deberías saber, mi musa 1 es mi mayor inspiración, la veo como una meta, y cuando estoy contigo sólo me regocijo con tu cuerpo y con tu ser, ansío que estés a mi lado tocando mis manos, pero no así. Pero me gusta mas la mira da de mi primera musa, la brillantez de sus ojos y su inmortal sonrisa. A ti te conozco un poco mas, eres más que una imagen para mi, nescecito conocer a las personas, siquiera hablar alguna vez, tan solo una hora.

Me confundo, no se que quiero (o a quien quiero), pero tampoco se lo que tu quieres, ¿acaso nesecitas una pregunta? Casi somos iguales pero tu no lo sabes, no me gusta defraudar a los demás, pero no puedo evitar sentir anhelo por tus manos, en ocasiones se que me detestas porque siempre lo dices, pero cuando no dices nada? Cuando callas me quieres? ¡Por qué puedo solo conjeturármelo!!! Deseo estar seguro de lo que sientes (aunque sea lo mas mínimo, cualquier cosa), detestaría arrebatarme y terminar en una humillante situación, pero también podría ser una desición mucho mas que importante.

Cuando busques una explicación de mi no lo hagas en cualquier momento, quizá lejos, pasto, agua, que se yo, una plaza suena bien, alejado de todo lo demás. Nesecitamos explicarnos muchas cosas…….es cosa de tiempo.

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Composicion en "esos tiempos"


Hay que ponerse en el lugar de una persona de ese tiempo, del tiempo donde existia la solo la musica que salia de nuestos instrumentos, quiza por eso eran tan prolíferos los compositors de antaño, por eso tenían mas "alma", mas espiritu....
cuando criticaba la interpretacion de bach yo le decia a ella "es que tu escuchai siempre la misma grabacion, todos los dias quiza", y en 1700, ¿cuantas veces se juntaba una orquesta a interpretar una nueva obra?...cada un mes a lo menos, cada una vez al mes se podria escuchar alguna obra de Bach o de Beethoven.
Hay que ponerse en el contexto de la epoca, llega Bach a las casa de los burgueses e interpreta algun preludio en un organo nuevo que compro el emperador, despues, del palacio a la casa el tipo no se iba escuchando musica, no se habra ido tarareando alguna obra de vivaldi, porque en ese tiempo los compositores ni conocian la totalidad de las obras de sus contemporaneos, entonces se tienen todas las condiciones para crear musica y para crear nuevos estilos,.....bueno me voy a casa....

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obra re futada AA!

00:00un comienzo muy moderno, algo muy poco refinado 00:38 las cuerdas den el tinte que falta a la sombria melodia, siempre los cellos stacatto, simpre los contrabajos marcando la tonica, la flauta delira con los tresillos por unos momentos y le pasa esta figura a los violines un poco mas adelante..esta vez en re mayor, e bueno al diablo se me olvido.............




pianissimo......fine

Antes de "eso" donde "ya sabes"

y por la mañana...........


escucho por ahi la patetica musica de beethoven, que por cierto no es un juicio mio sino muy de el
y en especial me causa mucho agrado.....pasa un zombie muy cerca mio(va comiendose una manzana) y yo siento el sabor del brownie en mi boca. Temgo muchos recuerdos de aquel tipo, el gacitua, que me dice que explore el dodecafonismo, el atonalismo.... y lo dice tan emocionado....ese tipo me explica el porqué de la musica de hoy, solo dejamiento, flojera y lavado de cerebro quizá, el jueves por lo menos habra un alivio conceptual, un encuentro con regiones ocultas, que pocas veces se dan a mostrar...la evolucion y la tecnologia no son demasiado buenas, hay que saber donde detenerse para no morir en el intento de hacer que las cosas salgan "mejor"!...........mejor que qué maldita sea...el afan humanoide de explorarlo todo.....AAAAAAA

Las siete obras


En un lapso de siete meses, llevaba escritas siete melodías, extrañas composiciones para ese loco tiempo, habían también otras siete obras incompletas a la que pronto se sumaria una sinfonía, obras enternecedoramente absurdas, pero de fuerte carácter a veces agónico, que predominaría hasta el final de sus días. Se dice que también uso unas cien nuevas palabras para expresar matices y expresión, algunas como “cafre” o “sicodileando”, también otra muy usada ahora: “delirando” y “a lo surrealista”, que se hicieron muy usuales. También su vida fue un torrente de experiencias delirantes y utópicas, un mundo nuevo para descubrir, así nació el, fue algo así como su lema personal, “el mundo esta nuevito”, aunque por lo contrario, el mundo estaba en su cenit, en lo mas alto de su decadente evolución. No fue problema para el, aunque por otra parte se decía que era un maldito plagiador, que era un zopilote, que sus composiciones carecían de sentido lógico y fue siempre tildado de clasista, pero no por detestar a otros grupos sociales, sino por estar encerrado en las normas clásicas. Viviendo atormentado, al final de su vida, casi como un ultimo respiro, se libero de su tormento interno, se libró del mal que se hacia el mismo al guardar sus obras mas extrañas(nadie nunca supo por que motivo guardó esas obras bajo siete llaves), nadie en el mundo, ni siquiera los escépticos habrían siquiera en sus sueños pensado algo así, que haya compuesto esas obras a los dieciséis años fue una información que remato los cerebros de los miles de atónitos espectadores después del estreno mundial de las siete extrañas obras, causaron tal remezón en el sub-inconciente de toda la población mundial, que en un delirio colectivo planetario el mundo no pudo aguantar mas y exploto en arrebatadas conductas ilógicas que en cosa de minutos causo la hecatombe mundial, universal y hasta plurigalaxial que dejo al universo entero reducido a una pequeña bolita de materia vital para el comienzo de un nuevo universo, con nuevas galaxias y nuevas razas, no fue sino hasta el “big-bang”(como lo llamaría una raza unos cuantos miles de billones de años mas tarde), que la vida pudo volver a nacer, pero siempre con un inevitable fin, esas siete obras de Mr. Otis.


Diego Ortiz
Extracto de :
“ensayo sobre mi familia y
Cosas momentáneas”
2008.

YO amo la musica... la adoro.
pero ojo.. no lo quealgunas personascreen que es siquiera musical...no eso no
desearia haber nacido en 1800
desearia haber estado en el 1700
o siquiera en el 1900

los tiempos de los grandes
los grandes compositores........ siempre que alguna persona habla de los "grandes compositores" nunca en esa lista de compositores y musicas esta incluido algun tipo que sea uno de nuestros contemporaneos... la gente "comun" solo debe conocer....o alguna vez escuchó por ahi nombrar a mozart o beethoven.. ellos dos son como los mas nombrados. ya si uno se pone a investigar el tema podria llegar a saber de rechmaninoff, de bartok, o de debbusy....

en la foto de arriba estaba escuchando un concierto para piano de shumman, uno en la menor op. 54 parece.. es una obra tan bella como cualquier sinfonia de beethoven.. es un concierto tan penetrante, tan potente, ten sensible a la vez.... me pone la piel de gallina simplemente, siempre que escucho ese concierto o el de chopin se meeriza la piel y cada pelito por separado se levanta apaudiendo la musica......

pero luego del grandes maestros, en este tema tan largo y complejo.. tambien hay un lado oscuro....fue inevitable.. cada vez la gente pide algo nuevo...por que aburrirse de algo tan bueno y otra vez con los why.....hace unos dos años en un concierto de la sinfonica de la universidad de chile el programa decia lo siguiente(la primera obra a interpretar):

obra ganadora de concurso de composicion 2006...o algo asi


luego de la interpretacion de la obra me senti raro fue muy extraño nuna no habia sentido nada con una pbra, pero eso fue inevitable, es que las obras contemporaneas son una basura........quiza para estos tipos contemporaneos creen que lo hacen bien "estamos en el futuro" pensaran quiza..

fragmento de un post mio que puse en alguna parte:

QUIZA LA PREGUNTA SERIA ... QUE SOMOS?

O NO LOSE.. BUENO EN REALIDAD DEBUSSY FUE PARTE DE UN MOVIMIENTO MUSICAL.. COMO TODOS LOS ANTERIORES PERO DESPUES DE EL KE HAY??


KE MOVIMIENTO ARTISTICO HAY AHORA?????


DEBO RECONOCER KE ALGUNOS COMPOSITORES DE PELICULAS SON MUY BUENOS .. PERO AHORA....


NO HAY MOVIMIENTOS ARTISTICOS....POR QUE??? DEBUSSY Y SUS CONTEMPORANEOS QUIZA HASTA BARTOK.. VIVIERON QUIZA EN EL ULTIMO GRAN MOVIMIENTO ARTISTICO QUE VIVIO EL PLANETA....


PERO AHORA???

QUE HAY PARA MAÑANA??





fin del articulo

why?why?why?why?why?

el principio no existe? fue? ..simplemente no hay principio, o simplemente no es aceptable? hubo principio?

AAAAAAAAAAAA!!! cuestionaciones! cerebro!
todavia me tiene pensando la conversacion religiosa-cientifica sostenida con los tios en el sur...
por mas que pueda investigar no podria llegar a una conclusion definitiva..hay conclusion???


volvi luego de una no propicia visita a la casa de mi tio mas cercano...en las burdas calles me siento extraño, no puedo evitar evitar a la gente de por ahi y de por alla....la gente me iquieta..o no puedo nisiquiera comprenderla si es que eso fuera posible....que nos lleva? que hacemos ahora? el mas puro y jodido libre albedrío visto jamas por este planeta? algo similar al comienzo??.no eso si que no, el comienzo de la humanidad fue siquira mas digno, pero ahora..que nos queda? que hacemos? que hacen los demas?..
de repente me acorde de la pelicula de 1900 cuando él decia:
why?why?why?why?why?why?why?why?why?why?why?--por que la gente de la tierra le gusta tanto preguntar por que?why?why?why?why?why?why?why?why?......